Théodore Chassériau pintó esta Venus Anadyomene (1839); el cielo es una hoguera de nieve, igual (parecido) que el cielo madrileño.
Por fin se ha nublado.
La niebla -junto con los efectos del tan en boga CO2 - se han adueñado de todos los edificios del vecindario y no puedo ver más allá de mi 13 RUE DEL PERCEBE particular. Es como estar metido en una antigua película de Hitchcock, sin cámara, pero con el objetivo siempre alerta por si el joven estudiante del cuarto piso decide por fin apagar la luz y dejar sus quehaceres nocturnos o por si la pareja del segundo vuelve a los suyos (olvidados desde hace semanas).
Pero yo estaba contando otra cosa. En realidad, parece como si alguien hubiese photoshopeado Madrid y le hubiese cambiado el fondo azul con cirros inofensivos, incapaces de provocar ni una triste llovizna, por uno blanco, casi nórdico: un cielo de estratos densos, casi palpables. Como ya he dicho, sólo puedo ver con claridad el los primeros edificios delante de mi ventana, el resto son como apariciones románticas, difusas, propias de una leyenda becqueriana, envueltos en un halo de gotas de agua, pequeñas, en suspensión.
El café de mañana, el pitillo que siempre lo acompaña y la voz de un poeta me han traído la inspiración más clásica, esa de sentarse delante del teclado y casi dejar que los dedos escriban solos, (en mi caso no es posible porque, si lo hiciera, mi dislexia haría que en lugar de escribir sobre nubes, escribiese sobre Venus).
Por NIF es ¡ah! ublando.
